У меня радость.
Ко мне пришла поэзия.
Не то, чтобы ее (поэзии) не было рядом, скорее, просто не доходило, не допробивало.
Началось с Юры Бубнова, когда отозвалось. Когда отзывается - всегда просто, без рассуждений и пониманий словами, просто, раз - и ты другой. И прежним уже не стать.
Потом заглянул Пушкин.
Потом приехала Марька и позвала на встречу питерских поэтов с подачи Флайки. И тут я услышал подряд 5 поэтов, которые что-то такое рассказали, что я мог только дышать их стихами. Я подошел к каждому и к каждой, чтобы сказать, как мне сейчас. И на стихах и глазах одной девушки меня открыло или накрыло. Просто.
А потом я увидел стихи, которые читал Борис Бартфельд на Дне Памяти и боли в Янтарном, и которые я прочитал, боясь, осторожно заглядывая, строчку за строчкой. Просто, когда трясет и колотит, и иначе это не пережить.
И потом пришла Юнна Мориц и как будто обняла за плечи и сказала: Пишите для себя, как пишут дети.
А ещё я услышал: Дышите для себя, как дышат дети.
Живите для себя, чтобы просто жить всю поэзию этого мира.
Просто.
У меня радость.